Лишний

Мне больно не потому, что нет ничего, а потому, что есть осознание того, что всё кончается слишком быстро.

Люди приходят и уходят в мою жизнь. Кто-то вытирает ноги о коврик при входе, а кто-то о меня. Кто-то бережно переставляет вещи, кто-то царапает тонкие стенки сосудов. Уходят небрежно и быстро. Иногда незаметно. Иногда резко и навсегда.

А я остаюсь. Всё там же. 

И что бы ни случилось, разве может мир утолить мою жажду? Мне не нужна помощь - она тяготит. Да помочь то нечем. Я сама всё придумала, да? Я сама всё изгадила. Своими мыслями, своим самокопанием - я же сама всё рушу.
"И каждый из нас мог нормальным бы быть человеком" - мог бы. Но нихрена.
Зачем нам нужна любовь, если она длится слишком мало? Зачем нам деньги, если мы гниём заживо, если всё равно нет ничего, что даст нам ощущение счастья? Зачем нам творчество, если оно всё равно не нужно никому кроме нас самих?
Чёрт, да вообще всё не нужно. Всё пошло, пусто, бесполезно.
Но мы же почему-то цепляемся. Потому что мы уебаны, которые хотят цепляться хоть за что-нибудь, чтобы не чувствовать себя лишними в этом мире.